Un long week-end s'est étiré à Paris, l'occasion de respirer l'air natal. Je sursaute en entendant mes voisins du métro (bondé) parler français et passe commande en allemand. J'attends que le feu soit vert pour traverser, l'habitude m'en est venue.
On fête l'anniversaire de mon frère, tout content que je sois présente. J'ai pourtant offert des livres en allemand. Mon grand-père tente avec effort quelques mots dans la langue de Goethe. Puis sortie à Montmartre avec un ami d'enfance. Papa me demande à quelle heure je compte rentrer. Surprise et désemparée, je ne peux répondre autre chose, par réflexe, que le "Heu...pas avant minuit" habituel.
Le cher C. m'emmène voir l'exposition de photos d'Henri Cartier-Bresson au Centre Pompidou. Il ne me lâche pas une seconde, au sens propre, avec une préférence pour la taille. Les toits de Paris, vus d'en haut, s'apparentent à une vieille voisine qu'on aime bien et qui rentre de longues vacances.
J'affectionne toujours ce train de nuit qui me ramène à Berlin. Ma maman m'a préparé un pic-nic qui ressemble davantage aux courses alimentaires de la semaine qu'à un repas unique. Je laisse derrière moi une boîte de macarons pour le dîner familial, dont j'aurais de nombreuses et excellentes nouvelles. Un air frais m'accueille, la lumière du matin sur la Spree reflète le Reichstag.
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